O voo de Francoforte para Oslo (jantar: um matpakke com uma sandezinha e um chocolatinho) vinha repleto de portugueses viajando para Alta (nas terras ainda mais gélidas do ainda mais norte), aparentemente para trabalho de construção civil. Não há maneira de nos vermos livres de nós. Onde quer que eu esteja, há sempre um português. Normalmente eu.

Ou, como diz o comentário atribuido a um qualquer actor francês: "é terrível! sempre que encontro uma mulher simpática, ou ela é casada ou sou eu."